A feia poesia

A minha poesia é feia
Cheira mal dos pés
Arrota nos autocarros
Tem dentes amarelecidos
Diz coisas inconvenientes

A minha poesia:
Não se perfuma,
Raramente toma banho,
Abomina o belo
E os sentimentos nobres
E a melão cólica contemplação do umbigo

Falando de umbigo
A única propriedade poética que lhe descortino
é o cotão
E a capacidade de uma pívia
Não se esvair toda na mão

Do amor a sós
Faço uma punheta corneteira
Do vago andarilhar de uma santola
O frenético esgalhar de uma sarapitola

De uma lágrima furtiva
A gargalhada estridente e artola

A minha poesia:
Não se dobra em genuflexões,
Perante o aroma de uma flor
Antes aspira em furor o pó branco
Que se estende submisso na alvura do autoclismo

Quando se põe de cócoras
É para cagar no malmequer
que estende as pálpebras
tolhidas pela overdose de clorofila

Em vez do nariz aquilino
Escarafuncho o belo e reluzente macaco
Ao invés dos olhos límpidos e cristalinos
O baço e escarlate do whisky
Em vez da solidão atroz
A cagadela do albatroz

A minha poesia
Passeia de mãos inábeis nos bolsos
E olhar sevandija
Plantado nos bustos das mulheres que passam
A minha poesia é puta e putanheira
É feia, é feia!
é versejar na merda
é chafurdar na lixeira
é escatológica sem lógica
é lírica de lírios murchos
pela água azeda
que nos vem à boca
sempre que humedecemos os lábios
com o acre das vísceras
que nos revolvem em mágoas

A minha poesia acha que o pior do mundo são as crianças
Porque um dia das crianças
Se farão homens e mulheres
Porque do riso inocente do pequeno rinoceronte
Se farão sombras aritméticas de cálculos frios
E vozes mortiças
Mortinhas, por nos foderem
com o voluptuoso vagar da aranha

A minha poesia não vangloria os vagabundos
Detesta a sua liberdade de cheirar mal
E o exercício do direito de recusa fundamental

A minha poesia sabe que o fogo queima
Que a água molha
Que o ar asfixia
Que a terra enterra
Que o céu é o destino odioso
Do nosso olhar impotente
E o mar
Uma perene possibilidade de afogamento
E os passarinhos
Uns pequenos produtores de ácida merda
Que nos nimbam os pára-brisas das tardes

E o amor é falta de sexo
E a falta de sexo faz borbulhas
Portanto o amor faz borbulhas
Que rebentam para dentro
Como pus negra
Que nos enluta e cobre de véus negros
As nossas noites brancas

A minha poesia é um pelotão de fuzilamento
De baioneta afiada para a última estocada
É alojar um projéctil na cabeça do mundo
Vê-lo tombar no esterco que cultivou
Vê-lo decompor-se para sempre

A minha poesia é não esperar
É não ter esperança
Que um dia a merda cheire bem
E que do estertor nasça uma flor

A minha poesia é a impossibilidade da dor