Black Label

Digestivo. On the rocks, prefiro black label.
Digiro com vagar as palavras, num silêncio ruminante. Obrigo as pedras de gelo a um tilintar suave e melodioso. Uma loura cruza as pernas no soslaio do meu olhar baço. Aspiro duas baforadas num cigarro. Lentas e estilizadas, num gesto decalcado do Humphrey Bogart. Sinto o volumoso e frio cano de revólver na nuca. Olho de soslaio para a loura, e de frente para o whisky. Bebo devagar um último trago.
Escuto um estampido seco. Nos olhos aterrorizados do barman vejo espelhado o meu rosto com um largo oríficio na fronte.
A morte é sempre indigesta independentemente do rótulo.
Para a próxima, peço um red label, sempre sai mais barato.
V7